当你老了，头发灰白，睡意朦胧，在炉火旁打盹，取下这本书慢慢读着，梦忆你那脉脉的眼波曾有过的柔美光芒、深深晕影；多少人曾爱过你欢乐迷人的青春时光，爱过你的倾城容貌，或是真心，或是做戏；但只有一个人爱你那朝圣者的灵魂，爱你哀戚的脸上岁月的留痕；在炽红的炉栅旁俯下身，你凄然地轻诉爱是如何竟已消逝，又是怎样步上头顶的万壑千山，在凝视你的满天繁星后隐起了脸庞。